50 ans aujourd’hui.

Un chiffre. 
Une date. 
Rien d’autre, si on s’arrête là.

Mais j’ai lu quelque chose qui a changé 
la façon dont je regarde ce seuil. 

Dans Au-delà des gènes, 
le biochimiste Gottfried Schatz 
écrit sur les horloges du vivant. 
Ces mécanismes de l’infiniment petit 
qui gouvernent nos cellules 
depuis l’aube de la vie.

Depuis l’aube. Littéralement.

Il y a 3,5 milliards d’années, 
des bactéries apprenaient déjà 
à lire la lumière. 
À ralentir la nuit. 
À s’activer le jour. 
Un rythme. 
Une cadence. 
Une première horloge vivante, 
accordée à la rotation de la Terre.

Ces bactéries sont nos ancêtres.

Et leur horloge, elle pulse encore 
et toujours en nous. 
Dans chaque cellule de notre corps. 
Chaque nuit quand on s’endort. 
Chaque matin quand la lumière 
traverse les paupières 
et dit au cerveau : c’est l’heure.

Nous ne sommes pas seulement 
nés une année précise.

Nous sommes une continuité 
de 3,5 milliards d’années.

Mais Schatz parle aussi 
d’autres horloges.

Les sabliers du destin, 
il les appelle ainsi. 
Plus lentes. 
Plus inexorables. 
Celles qui ont décidé de notre croissance, 
de nos cheveux gris, 
du nombre de fois où nos cellules 
vont encore se diviser avant de s’arrêter.

Chaque cellule humaine se divise. 
Cinquante fois. 
Cent fois. 
Puis plus.

Les chromosomes raccourcissent 
à chaque division. 
Imperceptiblement. 
Irréversiblement. 
Jusqu’à ce qu’ils soient trop courts 
pour faire leur travail. 
C’est inscrit, comme une limite naturelle, 
gravée dans le vivant depuis des milliards d’années.

Le sable coule.

Personne ne retourne le sablier.

Et pourtant.

Ce n’est pas là que réside 
ce qui me touche dans ce texte. 
Ce n’est pas la fin qui m’intéresse. 
C’est ce qui vibre entre le début et la fin. 
Ce qui pulse. 
Ce qui s’accorde.

Alors à quoi servent ces 3,5 milliards 
d’années qui vibrent en moi ?

À ça.

Le vent sur ma peau. 
L’odeur du café le matin, 
ce moment avant même la première gorgée. 
Le rire d’un inconnu dans la rue. 
Un sourire qui passe et qui reste.
Les étoiles qui scintillent juste pour moi.

J’ai envie de le croire.

Ce sont des fractions de seconde. 
Des riens, si on s’arrête là. 

Mais ce ne sont pas des riens. 
Ce sont des accords. 
Mon corps qui reconnaît quelque chose d’ancien. 
Une fréquence que mes cellules connaissent 
depuis toujours et qui remonte à la surface, 
quand la lumière est juste, 
quand le silence est juste, 
quand la vie est juste.

Schatz l’écrit à la fin de son chapitre, 
presque en chuchotant. 
Ces horloges-là, 
celles des fractions de seconde, 
celles du tempo, 
celles de la joie, 
ce sont elles qui donnent sens à la vie.

Pas les sabliers.

À 50 ans, je crois que je commence 
à les entendre vraiment.

Référence
Gottfried Schatz, Au-delà des gènes
Presses polytechniques et universitaires romandes
www.ppur.org
ISBN : 978-2-88074-985-9

Juste un regard posé, pour respirer, pour souffler. — Cathy Conciatori
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Crédit photo : image générée par l’intelligence artificielle

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