“Il y a des adieux qu’on ne prononce pas.
Ils restent là, suspendus, entre ce qu’on était et ce qu’on devient.”
— anonyme

On associe le deuil à la mort. 
C’est un réflexe. 

Mais le deuil est bien plus vaste que ça.

Il arrive le jour où l’on quitte un travail qui nous définissait.
Il arrive quand une amitié s’efface, sans rupture franche, 
sans que les mots arrivent.
Il arrive quand on réalise qu’une période de sa vie est derrière soi, 
et qu’on ne peut plus y retourner.

Ce n’est pas la mort. Mais c’est une perte.

Et une perte, ça se traverse.

Elisabeth Kübler-Ross a passé sa vie à observer comment 
les êtres humains font face à ce qui se termine. 
Son travail, souvent associé aux malades en fin de vie, 
dit en réalité quelque chose d’universel : nous avons tous 
un rapport intime, souvent inconscient, à ce que nous perdons.

Le deuil sans mort physique est peut-être le plus indéfinissable. 
Personne ne vous apporte de fleurs. 
Personne ne vous demande comment vous allez. 
La vie continue autour de vous et pourtant, 
quelque chose en vous est en train de se défaire.

C’est de ce deuil-là dont il est question ici.

Ce qui se passe à l’intérieur

Kübler-Ross a identifié cinq stades. 
Cinq étapes par lesquelles nous passons 
quand quelque chose se termine. 
Elle les a d’abord observés chez des patients
en fin de vie. 
Mais ils s’appliquent à toute perte qui compte.

Le déni, d’abord.
On continue à regarder son téléphone 
comme si le message allait arriver.
On relit les anciens échanges. 
On garde le badge de l’entreprise dans son portefeuille.
C’est le cerveau qui refuse d’intégrer 
ce que le cœur a déjà compris.

La colère, ensuite.
Elle monte sans prévenir. 
Dans la douche. 
En conduisant. 
Au milieu d’une phrase anodine.

Pourquoi cette amitié s’est-elle effilochée 
comme ça, sans explication, 
sans même une vraie conversation. 

Pourquoi ce travail qu’on aimait est 
devenu inhabitable. 
Pourquoi cette période de vie qu’on croyait 
solide s’est dérobée sous nos pieds.
La colère est souvent mal comprise. 
Elle dérange. 
Pourtant, elle est nécessaire. 
Elle signale que ce qu’on a perdu avait de la valeur.

Le marchandage.
C’est l’étape du conditionnel. 
Du passé qu’on rejoue en boucle pour en changer la fin.
Si j’avais dit les choses autrement. 
Si j’avais accepté ce compromis. 
Si j’avais su tenir encore un peu.

On négocie avec une réalité qui, elle, 
ne négocie pas.

La tristesse.
Elle n’annonce pas sa venue. 
Elle s’installe.
Un dimanche matin trop calme. 
Une chanson entendue par hasard. 
L’odeur d’un lieu qu’on ne fréquentera plus.

Elle est lourde. 
Elle prend de la place. 
Elle est souvent confondue avec la dépression,
mais elle n’en est pas une. 
C’est le corps et l’esprit qui digèrent ce qui est perdu. 
Qui font de la place pour ce qui vient, 
même si on ne sait pas encore ce que c’est.

L’acceptation, enfin.
Pas la résignation. Pas l’oubli.

C’est un matin où on se réveille et 
où la pensée est là, 
mais elle ne coupe plus.

On peut la regarder en face. 
On peut dire : oui, c’était. 
Oui, ce n’est plus. 
Et quelque chose en soi, doucement, continue.

Mais voilà ce que Kübler-Ross elle-même a précisé, plus tard :
Ces stades ne sont pas une ligne droite.
On peut commencer par la colère. 
Revenir au déni des semaines plus tard. 
Toucher l’acceptation un matin, 
et replonger dans la tristesse le soir. 
Le deuil n’est pas un couloir qu’on traverse dans l’ordre. 
C’est un territoire qu’on arpente, 
parfois en cercles, 
parfois à reculons.

Ce qui compte, c’est de reconnaître où on est.

Trois visages du deuil ordinaire

Il n’y a pas de faire-part.
Pas de cérémonie. 
Pas de date officielle à 
laquelle raccrocher la perte.
Le deuil ordinaire arrive comme ça,
entre deux moments, 
entre deux saisons.

Il y a celui qui quitte un travail.
Ou qui en est quitté.
Peu importe, d’ailleurs,
le résultat est le même.

Un matin, le bureau est vide. 
L’adresse mail ne fonctionne plus.
Et avec ça, disparaît quelque chose 
qu’on n’avait pas vu venir : 
une identité.

Parce qu’on ne perd pas seulement un poste.
On perd la façon dont on se présentait.
On perd les collègues qu’on croyait proches,
et qui, sans le cadre, s’éloignent.
On perd la structure d’une journée, 
d’une semaine, d’une année.
On perd une version de soi-même.

Il y a celui dont l’amitié s’est effilochée.
Sans dispute, sans trahison claire.
Juste une absence qui s’est allongée.
Des messages de moins en moins fréquents.

Un jour, on réalise qu’on ne sait plus 
vraiment ce que l’autre vit.
Ce deuil-là est particulièrement cruel
parce qu’il n’a pas de début précis.
On ne peut pas pointer le moment 
où ça s’est cassé.
Et sans moment précis, 
difficile de faire le deuil.
On reste dans le flou, 
à mi-chemin entre l’espoir et la résignation.

Il y a celui qui traverse un passage de vie.
La quarantaine. 
La retraite. 
Les enfants qui partent.
Le corps qui change. 
Le miroir qui dit quelque chose 
qu’on n’est pas prêt à entendre.

Une période entière qui bascule dans le passé.
Ce deuil-là est peut-être le plus vaste.
Parce qu’on ne pleure pas une seule chose.
On pleure une époque.
Une légèreté qu’on ne retrouvera pas à l’identique.
Des possibles qu’on referme, doucement, sans bruit.

Trois histoires différentes.
Un seul mécanisme.

La perte d’un rôle. 
La perte d’un lien. 
La perte d’une époque.

Dans chaque cas, 
quelque chose qui faisait partie de soi
doit être lâché.

Et lâcher, ça ne se décide pas.

Ça se traverse.

Le temps fait

On cherche souvent à savoir quand ça finira.
Quand on ira mieux. 
Quand on arrêtera d’y penser.
Quand on pourra dire : c’est derrière.
Personne ne peut répondre à cette question.
Et c’est peut-être ça, le plus difficile.

Le temps ne guérit pas, à proprement parler.
Il dépose.
Comme une couche fine sur ce qui fait mal.
Pas par un effacement, mais par une distance.
Un jour, on réalise qu’on a pensé à autre chose.
Pas longtemps. Mais quand même.
Puis ces moments s’allongent.
Sans qu’on l’ait décidé.

Ce que ça devient ensuite,
c’est propre à chacun.
Pour certains, c’est un nouveau départ. 
Une reconstruction consciente, libératrice.
Pour d’autres, c’est simplement une cicatrice. 
Présente. Intégrée. 
Pas douloureuse à chaque instant, mais là.
Pour d’autres encore, c’est une transformation 
dont on ne mesure l’ampleur que bien plus tard.
Il n’y a pas de bonne façon de sortir d’un deuil.
Il n’y a pas de sortie officielle, d’ailleurs.
Juste un jour où c’est moins lourd qu’avant.

Et ce jour-là, on ne l’attendait plus vraiment.
Il est arrivé comme ça.
Entre deux moments.
Entre deux saisons.. 

Juste un regard posé, pour respirer, pour souffler. — Cathy Conciatori
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Crédit photo : image générée par l’intelligence artificielle

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